Quelque chose Cinderella

Porque nadie es uno mismo eternamente... Se terminan los espacios y la daga ocupa al fin su lugar bien hendida entre la carne, y apretando los dientes rememoras una vida tornada de luto nupcial muy de repente. A poco que brota salina la sangre a borbotones. Ya no hay temor, ni amor, ni rumor y tal vez ni tan siquiera dolor. Entumecido alcanzo a inventariar solo una postal de un viaje que nunca haréis. Amantes que se ven los días entre semana. Ya no hay mucho trabajo ni excusas que valgan para posponer una cita necesaria. Amantes que entregan mutuamente su carne en intercambio, retozándose en coches, calles o casas, caminos o fincas particulares limítrofes. El deseo y el interés, la plácida calentura, las ganas de entregarse. Que bella sensación vives cinderella... De lunes a domingo, sin mediar tregua en dias laborables... Con un amor que no se desgasta a penas y si por momentos lo hace, lo atrapas entre las piernas y lo asfixias para que no se te escape. De lunes a domingo, cualquier cosa o "Quelque chose" que te haga sentir como siempre fuiste.

El tren parte unos metros mas allá de mi casa, ven a recogerme y metámonos mano recíprocamente, hasta bien pasada la media noche. Cinderella dañina, clavadagas, la mujer fina de hoja, como cuchillo que corta y despedaza sin hacer ruido, sin dar lugar a informarse uno por si mismo de que está siendo desboronado en potencia. Expuesto yo a tu malicia, y tu a la boca de un amante flamante de estreno. Que de vueltas da la vida para terminar siempre diciemdonos lo mismo, que la historia se repite. Que tú no has cambiado, solo ha cambiado mi conocimiento sobre ti, la intervención de la causa y el efecto. Y ando espantado en estampida, absorto ante tanta maldad concentrada en un modo de ser cinderella. Habituada a la costumbre, como siempre. Como dicen las lenguas que saben de quien hablan cuando hablan de ti.

Yo sin embargo vengo de un prado vacío, de un país con el nombre de un río... un edén olvidado, un campo al costado del mar.
Donde hay pocos caminos abiertos, todos los ojos siempre están en el aeropuerto, donde viví unos años dorados... Sin duda un pueblo habituado y que me habitúa a añorar.

Un lugar donde me cuesta quererte, me cuesta perderte y me cuesta olvidar. El olor de la tierra mojada, la brisa del mar...

Y ahora llévame hasta mi casa, y cédeme de a poco el espacio en esa cama donde diremos que ya no somos nadie, que viniste a desfigurarme la vida tal vez, como se desfigura un rostro a golpes. Me has dejado hecho polvo de estrellas...
Mantendremos un sueño y un pasaporte y como las aves buscaremos el norte cuando el invierno se acerca y el frío comienza a apretar, igual, del mismo modo.
Este se ha convertido en un invierno largo, van varios lustros de tragos amargos... Pero hoy es una tarde cualquiera de un miércoles cualquiera. Y eso si que nunca lo podrás convertir en camorra despechada que poder llevar de tu boca a la boca de tus amantes... querida cinderella...



Hoy todo el mundo quiere verme. Es curioso...